Давно набрёл на это стихотворение...

[v_himera]

...и уже несколько раз прозевал хорошие информационные поводы его запостить. Подгадаю, наконец, к игре про Гражданскую войну.

(Игра, если что – «Штурм Перекопа», МГ «Hold&Gold», 23-26 августа, Подмосковье. Места, по слухам, есть, можно заявляться. Я предварительно не еду: у меня сложные отношения с играми по этой теме – я болею за белых сильнее, чем это уместно для игрока. К игре «На той Гражданской» я придумал образ юродивого, который не знал и не имел шанса осознать происходящего вокруг, но в этом году ничего столь же прекрасного не изобрёл.)

Я, конечно, и так люблю всякое нуменорское девятнадцативечное-которое-мы-потеряли, но эти стихи чем-то меня цепляют сильнее, чем обычный хруст французской булки.

Кирилл Серебренитский
ЗАДУМЧИВАЯ ПЕСЕНКА ПРО МОЮ БАБУШКУ

Моя родная бабушка родилась в Империи.
Горсточку Империи случайно сберегла.
А я слушал бабушку, и чувствовал – не верю я.
Не было Империи. Хотя она была.

Вспоминала бабушка: раут, две кареты:
Тётушка фон Медем, старик фон Фитингоф.
А я слушал бабушку: сказка, ну и где ты?
Золушки без принц-ов, коты без сапог-ов.

Говорила бабушка: мы, Серебренитские.
Шепчут фотографии из могильной тьмы.
А я слушал бабушку: ну, пальцы не мужицкие,
Ну, в паспорте – фамилия. А что значит: мы?

Поучала бабушка: глупости – дворянство.
Просто стань фонариком в недрах темноты.
Честь. Великодушие. Верность. Постоянство.
Постарались старые. Приступай и ты.

А за окном - с экспрессией (значит - с выражением):
– Щабляпёзды выгрызубля йо-банна-яурот.
Затрудняюсь, бабушка, жертвенным служением.
Мне же нечем жертвовать. Я же сам – народ.

Кое-что оставили, – для важности, для вида,
Оперы, балеты, и вроде как страна.
Только та Империя – наша Атлантида.
В небо, вместе с бабушкой, канула она.